Quand il était enfant, il volait sans prévenir, pour un oui, pour un non, pour un éclat de rire.
Ses parents ébahis tentaient de retenir ses élans farfelus.
- Reste au sol, mais voyons ! Pense aux gens qui regardent !
Sa mère exténuée tentait de l’attraper. Elle nouait à sa cheville un fin ruban de soie mordoré au moment de sa toilette.
Ainsi chaque fois qu’il riait ou que son esprit lui faisait pousser des ailes, chaque fois pouvait-elle le ramener au sol. Elle l’enfermait dans le couscoussier qu’elle avait aménagé tendrement à son intention.
Devenu adulte, il s’envole tout autant. Le ruban n’est plus là pour sa sécurité. Alors chaque matin se coiffe-t-il d’une passoire. Un ustensile en métal bien couvrant, pour diffuser ses idées folles avec, tout de même, une certaine mesure.
Mais jamais ses chevilles n’effleurent le sol.
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